Aquí huele a muerto

Portal de camafeos tiene la muerte

No hay consuelo cuando espía la vida en su íntima explosión

Hasta que no violemos el crédito de las objetos

Nada se moverá hacia el implacable azar

Solo aquellas grietas por las que el hedor salta con pirueta filosófica

y sazona la memoria de epítetos olores

algo que decir

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