Metas

Roces que abortan el sentido férreo del pecho y moran corriente abajo entre los ricos techos de pizarra que ahuecan los surcos del agua y la destilan

Cosas que se oprimen unas a otras en las formas de las huellas que dejan la otra en la una y en aquella esta

Movimiento de las aceras sobre el caudal de los pasos en la calzada y el rumor estrecho de la manada sobre las espinas de rojo tomate de las espesas calles

Flores que parecen no estar y un día estuvieron entre las cálidas mechas de la fuente enhebradas en las parábolas acuáticas de cada surtidor

No se empieza lejos siempre cerca a lo que alcanzan los sentidos lejos está cuando se siente cerca y ya no es lejos llegar no te acerca al horizonte en ningún caso

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